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清晨的风裹着寒气往衣领里钻，我缩着脖子往学校赶，忽然闻到一缕甜香——街角的红薯炉正吐着白雾，铁桶里的红薯被炭火煨得滋滋作响，表皮裂开细密的纹路，金黄的糖蜜在裂缝里闪着光。卖红薯的老人弓着背添柴火，皲裂的手背爬满紫青的血管，却把炉边擦得锃亮，竹匾里的红薯码得整整齐齐。
"姑娘，来一个？"老人抬头，眼角的皱纹像被春风揉开的湖面，"刚出炉的，热乎着呢。"我摸出硬币，他用粗布手套托着红薯递过来："小心烫。"红薯的温度透过手套渗进掌心，我随口问："大爷，您每天几点出摊？"他搓搓手哈气："五点多就来了，老伴儿给熬了姜茶带着。孙女上高三，得给她攒补课钱呢！"雾气里，他的眼睛亮得像炉中的炭火，"苦点累点怕啥？孩子有奔头，咱就有盼头。"
第二天路过时，炉边却空了。几个城管正收摊，老人攥着秤杆站在风里，竹匾被倒扣在地上，几个红薯滚到我脚边。"不是说不让占道吗？"城管的声音硬邦邦的，老人弯腰捡红薯，腰弯得更低了："同志，我就占半米地，不碍事的......"他的手指冻得通红，捡起的红薯沾着泥，他用袖子仔细擦，像在擦什么宝贝。我蹲下去帮他捡，他连忙摆手："别脏了你的衣服。"可话音里没半分怨怼，倒像在安慰我。
"姑娘，你说这红薯被摔了，还能吃吗？"他把擦干净的红薯放进蛇皮袋，"明天我去菜市场门口，那边有固定摊位。人呐，不能被这点儿事压趴下。"他抬头笑，脸上的皱纹里还沾着泥，可那笑比阳光还暖。我忽然懂了，他的红薯从来不是靠甜香吸引人——是他眼里的光，是他被生活揉皱了却依然认真展开的劲儿，让每个接过红薯的人，都揣着一团热乎气儿离开。
后来我常绕道去菜市场找他。他的摊位支在角落，却总摆着个小收音机，放着豫剧选段。"孙女说这曲子听着乐呵。"他把红薯装进印有"正能量"的红塑料袋——是孙女学校发的活动纪念品。我捧着红薯往学校走，晨雾里飘着若有若无的戏腔，忽然明白所谓正能量，从来不是电视里的宏大叙事。它是老人被收摊后弯下又挺直的腰，是他擦红薯时专注的眼神，是他说起孙女时发亮的眼睛。
现在我的课桌里总备着个保温杯，里面是妈妈熬的姜茶。遇到解不出的数学题、背不下来的课文，我就喝一口，看雾气在玻璃上爬成小太阳。那热度从喉咙滚到胃里，像极了那年冬天，老人递来的红薯。原来正能量从来不是远处的光，它是你我亲历的暖，是平凡人在生活里种下的太阳，一茬接一茬，永远不会熄灭。
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