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腊月廿八的风裹着年味儿钻进胡同口时，母亲已把我和父亲推出门："地坛庙会正热闹，去凑凑热闹！"红墙黄瓦的地坛门口，两串丈余长的红灯笼在风里晃着，像两团跳动的火焰，把攒动的人头都染成了暖红色。糖画的焦甜混着炒肝的酱香漫过来，我吸了吸鼻子，脚下的棉鞋踩过青石板，"咯吱"一声，惊飞了檐角那只正啄食瓜子壳的麻雀。
转过棂星门，满场的喧哗便撞进耳朵里。卖风车的老汉举着转得呼呼响的纸蝴蝶，穿红棉袄的小姑娘追着风车跑，发辫上的红头绳一跳一跳；吹糖人的师傅捏着糖泡儿"噗"地一吹，立刻变出只摇尾巴的小狗，围看的孩子们"哇"地叫成一片。我正看得入神，父亲突然拽拽我："看那糖画摊儿，你小时候最爱。"
顺着他手指望去，青布篷下支着张老木桌，桌角包着的铜皮泛着温润的光。桌后坐个白胡子爷爷，戴顶灰布瓜皮帽，蓝布衫的袖口挽到胳膊肘，露出的皮肤像老榆树皮般粗糙。他右手捏着铜勺，在熬得透亮的糖稀里一蘸，手腕轻抖，糖丝便如游龙般落下去——先画头，再勾背，最后甩尾，不过半分钟，一只翘着长耳朵的玉兔就立在铁板上，糖丝在冬日的风里迅速凝结，泛着琥珀色的光。
"爷爷，我要只兔子！"我挤到摊前，把攥得温热的五块钱递过去。老人抬头冲我笑，眼角的皱纹像老树根盘在一起："小丫头，这兔子得配朵牡丹才热闹。"他的铜勺又动起来，在兔身周围绕出层层叠叠的花瓣，糖丝细得能照见我的影子。正看得入神，"哗啦"一声，身后的小男娃碰翻了装糖渣的铁盒，碎糖块撒了一地。"对...对不起！"小男娃眼眶通红，手指绞着棉袄袖口。老人却蹲下身，捡起块糖渣放进嘴里："甜着呢，不浪费。"他摸出块水果糖塞给男娃："下回看仔细喽。"
日头西斜时，人潮渐稀。我举着糖画兔子往回走，却见老人正往铁锅里添糖块。"爷爷，您这糖稀熬得可真好。"我凑过去。老人搅着糖稀，火候正旺的铁锅映得他眼睛发亮："我十三岁跟师父学这个，那时候师父说，糖画是拿糖做的画，得把心思都化进糖里。"他指了指墙上的旧照片，照片里年轻的他举着糖画龙，背景是八十年代的地坛庙会，"现在年轻人嫌这活计慢，赚得少，可我想着，大年初一孩子们举着糖画满场跑，那才是年味儿啊。"
暮色渐浓时，我们踩着满地的糖渣往家走。我的糖画兔子在风里慢慢化了，糖汁顺着手指往下淌，甜丝丝的。母亲说："明儿这庙会该更热闹了。"我望着身后渐远的红墙，忽然懂了那些在庙会里守了几十年的手艺人——他们守的不只是糖画、风车、吹糖人，是把岁月熬成甜，把旧时光酿成蜜，让每个来逛庙会的人，都能捧住一把滚烫的年味儿。
后来每年腊月廿八，我总爱去地坛逛庙会。有时能遇见那个白胡子爷爷，有时他的摊位换成了他的徒弟。但不管是谁，铜勺碰铁锅的"叮当"声，糖稀落铁板的"滋滋"响，永远在红墙下荡着，像一根看不见的线，把过去的年、现在的年、将来的年，都串成了串儿，甜得人心都软了。
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