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《厨房里的烟火气》
清晨六点，厨房的玻璃窗上凝着薄雾，灶台上的铁锅正咕嘟咕嘟冒着热气。油星子在锅里跳着欢快的舞蹈，青葱的香气混着酱油的咸香在空气中氤氲，母亲的手腕翻飞如蝶，锅铲与铁锅碰撞出清脆的声响。这熟悉的场景像一幅流动的画卷，将我带回到那个改变人生的清晨。
那年我刚上初中，母亲执意要教我炒菜。她系着蓝白格子围裙，鬓角沾着几缕晨露，手把手地教我握锅铲的力度。"火候是灵魂，要像对待初恋那样温柔。"她的话让我想起课本里关于"情"的描写，此刻却在灶台前鲜活起来。我学着她的样子将油倒入锅中，油花四溅时慌忙缩回手，溅在手背上的热油烫出红印，疼得我直抽气。母亲却不急，只是笑着用围裙擦去我手背的油渍："别怕，炒菜就像写作文，要胆子大，心要细。"
正午的阳光斜照进厨房，我第三次失败了。锅里的青椒炒得发黑，鸡蛋糊成一锅浆糊，连葱花都炒成了焦炭。母亲接过锅铲，手腕轻抖，青椒在锅里翻飞如燕，鸡蛋在油花中舒展成金黄的云朵。"你看，"她将炒好的菜盛入盘中，"炒菜要像写记叙文，有起承转合。"我盯着盘中翠绿的青椒和金黄的鸡蛋，突然明白文字与烟火气的共通之处——都是生活最真实的模样。
傍晚的厨房飘着桂花香，母亲教我调酱料。她将生抽、老抽、白糖和水按比例倒入碗中，用筷子搅动时，琥珀色的酱汁泛起细密的气泡。"这就像写作文的结构，"她边搅边说，"要有开头、发展和结尾。"我学着她的动作，却总把比例弄错。当酱汁变得苦涩时，母亲轻轻握住我的手腕："失败是成功之母，就像作文修改，要反复推敲。"她的手掌温暖干燥，像一本厚重的书，将生活智慧娓娓道来。
深夜的厨房只剩一盏孤灯，我独自面对空荡荡的灶台。油锅里的热气模糊了视线，锅铲的金属边缘在灯光下泛着冷光。忽然想起母亲说过的话，那些关于火候、调味、节奏的智慧，原来都是生活最朴素的哲理。我学着她的样子将油倒入锅中，这次没有慌张，而是专注地观察油星子的跳动。当第一缕青烟升起时，我仿佛看见文字在纸面上生长，听见故事在时光里流淌。
厨房的灯光渐渐暗淡，锅铲与铁锅的碰撞声化作记忆的回响。那些在灶台前跌跌撞撞的日子，教会我用文字记录生活的温度，用笔尖勾勒人间烟火。如今每当我提笔写作，总能听见锅铲与铁锅的叮当声，看见母亲鬓角的白发在晨光中闪烁。这或许就是生活最动人的模样——在烟火气里藏着诗意，在平凡处孕育永恒。
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