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戏台的红布幔子被风掀起一角，露出后台斑驳的砖墙。我站在侧幕边，看老周师傅往脸上勾油彩，朱红与墨黑在他掌心晕开，像一瓣被揉碎的牡丹。空气里浮动着檀木香，混着脂粉的甜，那是属于京剧的味道，浸在时光里发酵了几十年。
小时候总爱蹲在爷爷的戏箱旁。樟木箱子一打开，靛青的靠旗便簌簌抖开，金线绣的蟒纹在阳光下流转，像活了的龙。爷爷穿起厚底靴，一跺脚，整间老屋都跟着震颤："小囡听好，这'起霸'的步子，要踩出云来。"他教我甩水袖，白绸子在腕间划出半轮月，我总学不像，不是甩得太急散成了蓬，就是太慢坠成了秤砣。爷爷却笑，用沾着胭脂的手指点我鼻尖："急什么？这戏啊，得熬。"
后来跟爷爷去戏园子。大幕拉开时，台底下的茶碗"叮叮"碰成一片。我缩在最后排，看刀马旦踩着寸子步冲将上来，雉鸡翎在头顶扫出两道金弧。她唱《穆桂英挂帅》，"猛听得金鼓响画角声震"，尾音拔高时，连房梁上的灰尘都跟着颤。前排的老票友捏着核桃，闭着眼摇头："这小嗓，透亮！"散场后我追着旦角跑后台，看她卸了妆，眉眼立刻从英气的穆桂英变回十七八岁的小姑娘，正捧着保温杯喝胖大海。她见我盯着她的头面，便摘了朵珍珠簪子别在我发间："等你长大，也来学戏？"
再后来，爷爷的戏箱落了灰。社区活动室里，广场舞的音乐盖过了胡琴的咿呀。我有次翻出他压箱底的《梨园百戏谱》，纸页脆得像秋天的梧桐叶。书里夹着张老照片，爷爷二十岁，穿月白褶子站在戏台上，身后的布景是褪色的"同春班"三个字。照片背面写着："戏比天大，人得活成戏里的魂。"那天我翻出积灰的水袖，试着甩了个圆，绸子擦过脸颊时，突然懂了爷爷说的"熬"——不是熬到观众回来，是把戏熬进骨血里。
上周路过老戏园，发现它换了新招牌，写着"传统戏曲体验中心"。我走进去，看见穿汉服的小姑娘在学画脸谱，有个男孩举着花枪喊："妈妈你看，我像不像赵云？"后台的镜子前，老周师傅还在勾油彩，旁边站着个扎马尾的姑娘，正拿着手机录他的手法。阳光透过雕花窗棂，在她手机屏幕上跳着，映出半张未完成的红脸关公。
戏台上的灯亮了，锣鼓"咚呛"一声响。我摸着腕间的水袖，突然听见爷爷的声音："小囡，看——"那抹靛青的靠旗又抖开了，金线绣的蟒纹在光里游，这次，游进了更多人的眼睛里。原来戏从来没老，不过是换了副模样，在新的时光里，接着唱下去。
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