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那年夏天的蝉鸣裹着槐花香，在老巷子的青石板上滚成一团。我蹲在巷口，看阳光透过槐树叶子，把影子剪成碎金，落在一个蓝布衫老爷爷的糖画摊上——那是我记忆里最亮的底色。
记得那天刚放学，书包带子蹭着发烫的胳膊。远远就闻见甜丝丝的糖香，混着槐花香往鼻子里钻。走近了，见老爷爷坐在小马扎上，面前的铜锅咕嘟咕嘟冒着热气，熬得金黄的糖稀在他手里成了活物。他握一把小铜勺，手腕轻抖，糖稀便像金线似的从勺尖流下来，在青石板上画出龙的轮廓：龙须卷着，龙爪张着，连鳞片都一片叠着一片，最后“啪”地撒把芝麻，一条龙就活了，在阳光下闪着琥珀色的光。
我看得入了神，直到老爷爷抬头笑：“小丫头，想吃不？五块钱一个。”我慌忙摸口袋——早上妈妈只给了三块早饭钱，攥得汗津津的纸币皱成一团。“不够就算啦，站这儿看爷爷画也行。”他又舀了一勺糖稀，这次画的是凤凰，尾巴上的翎毛细得像头发丝，我数着，一根、两根……数到第七根时，胡同口突然传来大嗓门：“收摊收摊！城管来啦！”老爷爷手一抖，糖稀滴在石板上，凝成个歪歪扭扭的圆。他手忙脚乱收铜锅，我看见锅底还剩小半锅糖稀，像没讲完的故事。
第二天我起了个大早，攥着攒了一周的零花钱往巷口跑。可石板上只剩一块凝固的糖痕，像朵枯了的花。我蹲在那儿哭，眼泪吧嗒吧嗒掉在青石板上，把糖痕泡软了，甜丝丝的味道渗进砖缝里。邻居张奶奶路过，拍着我的背说：“那老头是我远房亲戚，儿子接去城里带孙子啦。”我抽抽搭搭问：“他还会回来吗？”张奶奶摇头：“城里楼高，哪有咱这老巷子容得下糖画摊？”
后来我才明白，有些相遇就像糖画，化得比吃得还快。可那个夏天的糖画摊，却在我心里慢慢凝固成了琥珀。我记得老爷爷画糖画时眯着眼睛的样子，像在雕刻什么宝贝；记得他看我蹲在旁边时，故意把糖画的尾巴画得特别翘；甚至记得他收摊时，用抹布擦石板的动作，仿佛在擦去一场梦。
现在路过老街，偶尔还能看见卖糖画的摊子，可机器做的糖画亮晶晶的，总少了点什么。直到有次我蹲在摊前看，卖糖画的小伙子抬头笑：“小姑娘，想看就站这儿看。”我突然就湿了眼眶——原来有些温暖是会传下去的，就像糖稀化了又熬，熬了又画，甜永远在，只是换了双手。
那年的糖画早化了，可那个蹲在巷口看糖画的小丫头，永远留在了记忆里。她教会我，最珍贵的不是糖画本身，是有人愿意为你多画一笔的温柔；最难忘的不是事情多轰轰烈烈，是岁月里那些闪着光的小片段，像星星一样，总在黑夜里把回忆照亮。
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