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晨光漫过窗棂时，老瓷碗里的小米粥正泛着金红的涟漪。我捧着碗坐在藤椅上，看蒸汽模糊了玻璃上的水痕——这样的清晨，像极了外婆茶盏里浮着的茉莉，清清淡淡，却在舌尖洇开甜香。
春末的风总裹着槐花香。去年此时，母亲总在厨房里背对着我忙碌，白围裙上沾着面粉，发梢别着朵被揉皱的槐花。"小心烫。"她转身时，瓷碗底与木桌相碰的轻响里，浮着半颗溏心蛋，蛋白上还凝着细小的水珠。我总爱用勺子戳破蛋黄，看琥珀色的浆汁漫过米粒，像给素白的日子染了层蜜色。那时不懂，所谓"飘香"原不是浓烈的芬芳，而是母亲把槐花别在我发间时，指腹擦过耳后的温度，是粥香混着花香，在晨雾里织成的网。
梅雨季的傍晚，外婆的茶盏最是热闹。她坐在老榆树下的竹凳上，瓦罐里的陈茶正"咕嘟"冒泡，水汽裹着樟木香漫过来。我蹲在旁边数蚂蚁，看她用粗陶壶筛茶，深褐的茶汤落进白瓷盏，像山涧里的溪流跌进潭底。"尝尝？"她递来一盏，我抿了一小口，眉头皱成麻花——苦得舌头都发麻。外婆却笑，眼角的皱纹里盛着蜜："再喝，慢慢喝。"第二口，苦里浮起一丝清甜；第三口，竟尝出了青苔混着松针的气息。原来有些香，要沉下心，才能从岁月的褶皱里漫出来。
楼下阿婆的竹篮总不会空。清晨是带着露水的青菜，傍晚是刚摘的小番茄，她总说"吃不完，分你些"。有次路过她门口，见她正给老月季浇水，花瓣上的水珠落进泥里，溅起星星点点的香。"这花不艳，"她抬头对我笑，"可香得实在。"我忽然懂了：日子的香，不在节日的烟火里，不在宴席的酒盏间，而在阿婆分菜时多塞的两根葱里，在邻居间"今天的菜真新鲜"的闲聊里，在母亲擦净的老瓷碗、外婆温着的茶盏、阿婆浇花的竹勺上。
暮色漫进厨房时，我又捧起那只老瓷碗。小米粥的热气模糊了眼镜，却清晰了记忆里的画面：母亲的白围裙，外婆的粗陶壶，阿婆的竹篮，还有每一个被阳光吻过的清晨与黄昏。原来最浓的香，从来都藏在最淡的日子里——像春樱会谢，玫瑰会蔫，可槐花年年落进粥里，陈茶岁岁暖着寒夜，那些不刻意、不张扬的温暖，才是岁月最绵长的香气。
晚风掀起窗纱，我望着碗底最后一滴粥，忽然明白：所谓"飘香"，不过是我们用心去闻、用爱去品的日子。当我们愿意慢下来，把每一次盛粥的动作都当作仪式，把每一声问候都看成珍贵，再淡的日子，都会在时光里酿成最醇的香。
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